[Hanz Akkerman]

Утром - ночь. Пальцы рук мёрзнут до онемения, а дым из выхлопных труб вьётся подобно миражам синематографа.
Это почти Париж, только парить здесь особенно некуда: слишком много толкотни, а течение этой чёрной деловитой змеи, переливающейся огнями, размеренно и плавно. Пальцы со временем оживают: организм выталкивает кровь в заиндевевшие сосуды... Зимним утром жизнь призрачна и тонка.

Comments

[Гость]

Ночью - утро. Начало. Почти Владивосток или Камчатка. Или Сахалин. Живешь по Приморскому времени, хоть и в Москве.
Радуешься, что не ты одна уже (!) бодрствуешь, что полстраны уже пьют утрнний кофе или уже на работе.
Никакой толкотни. Тишь. Спокойствие. Спокойтвие призрачно-временное. Ушки должны быть торчком! - то пролетит, аки низко летит, какой-нибудь псих, то с тротуара ринется к тебе какой-нибудь ненормальный. Спокойствие и тишь - призрачны, как наши надежды на лучше будущее...
И я вспоминаю Четырнадцатый том сочинений Боконона....