В сад твой открыть калитку нельзя, где растаял твой смех,
Жизнь наказала, видно, не зря долгой памятью всех.
Где ты, родного детства страна из вишнёвых садов?
Лишь только вдаль несёт нас одна колесница часов...
Я смотрю на чистый лист бумаги и вижу в самой сути его слёзы, боль.... Он впитывает их, как промокашка, а промокашка... она ведь тоже бумажная Ночь - вежливый и внимательный собеседник, потому что слушает тебя, тишина впитывает, запоминает, в отпечатках мгновений. Что мы видим вокруг - мираж. Что мы знаем о себе - лишь общую канву от вымученного текста социальной роли. И действительно: я пришёл в этот мир одиноким, одиноким его и покину. Механизмы равнодушной суеты толкают секундную стрелку вперёд, и мне... мне так страшно казаться часами, что о прошлом поют поневоле...