Марк Мерман



Смерть короля Лир

(посвящение Соломону Михоэлсу)



Что ж, из пепла никто не восстал.

Сбита влёт птица глупая Феникс.

А с портретов спокойно взирал

На подследственных пламенный Феликс.



Шут губами разбитыми шепчет.

Свита рыцарей сняла шеломы.

Стукачам, истекающим желчью,

В сладком видятся сне эшелоны.



Не хлебавший из лагерной миски,

Не крещённый наркомовской чернью,

Он скитался по улицам минским -

Лир, поверивший клятвам дочерним.



О, куда ты бредёшь, иудей?

Ненадёжны подмостки и трапы.

Мир — мокрушный театр вождей.

Можно к стенке, а можно — у рампы.



Раздаётся кавказский хорал:

"Дел не сыщешь важнее заплечных!"

У, как он над страною звучал,

К счастью кормчего, к гибели певчих...



Затянулась последняя пауза,

Но за это уже не осудят.

Снег. Финал. Пистолеты за пазуху.

Рождество. День тринадцатый. Студень.